"Assim, enquanto deixo que a tarde seja todo este silêncio, deixo que as saudades sejam isso mesmo. Saudades. Depois, volto a agarrar estandartes e todas minhas armas e a fazer caminho. Aqui não cabem os gritos, as lágrimas ou as palavras. Para quem luta, as tréguas são isso mesmo. Momentos. Tudo o resto se torna insignificante. Ainda que eu gritasse, soaria sempre a silêncio. Nesta mudez que me consome, as palavras são aço, pedaços de frio inertes. Ainda que eu gritasse, o murmúrio da minha voz soaria sempre a suspiro, a sussurro. Ficaria perdido nessa brisa suave que respiras. Seria sempre, um grito oco, vazio, cansado.Ainda que falasse, que escrevesse, que expressasse de algum modo. Ainda que preenchesse de significados folhas de papel e todas as outras formas de registo, os momentos, aqueles momentos seriam sempre amontados de horas sem significado especial. Poderia transformá-los em fotografias, roubar a luz e empurrá-la contra a lente na tentativa de segurar na mão uma qualquer forma... Não. Seriam sempre mentiras." 
ÉS: